那年夏天我从早市买菜回家，路过公园，在公园的长椅上歇着时，来了一个40岁左右的中年女性，脸，瘦，白，苍白，苍白如骨。皱在一起的眉头，拉得眼皮成勾，眉头如虫，脸如花，衰败的花。眉头皱来皱去的，在花上，破了她的相了，一脸的秋凉。她看不到自己的脸，不知道脸上写满了心里的故事，看到了又怎样呢？ 她不认识我，我又是个耐心的听众，她放心地向我讲起他功成名就的老公和老公的糗事。男人不好的事有什么呢？懒、脏、不会关心人、私自设金库等。这些都不是致命的，致命的是他和另外女人的故事。 这样的故事太普遍，不典型、没新意，我也没什么兴趣，我又不认识她那老公，无非是演绎了一代又一代，依旧历久弥新的题材。同样一件事发生在认识人的身上，更有说头。可她老公是他最亲近的人，不单是有说头这么轻浮了，于她是一次又一次的山崩地裂。 她说着一件又一件过往的事，其实哪一件事都没过去，都新鲜如初，因为她清清楚楚地记得每个细节。某年某月某日某时，他爱人带她出去干什么，她精心地打扮自己，她说她不想输，输给谁呢？她没说，我也没问。因为我知道，她根本没参赛。在去的路上，要走下一个台阶，仅一个台阶，她没下好，脚脖子摔骨折了……。 我说：“你为什么那么使劲摔自己？” 她说：“这哪里是我自己控制得了的。” 我说：“你不想去，你的身体最了解你，配合你摔了自己，当时虽然摔得很疼，但你很开心，去医院的路上，你也没有责怪自己不小心，并且幸灾乐祸，幸自己的灾，乐自己的祸。 精神上的痛苦，有时大于肉体上的痛苦。 她说：“我心里想的，你都猜出来了，幸亏不认识你！”自己身上发生的坏事，不愿意熟人知道，都这样吧。 她的故事像古老的老太太的裹脚布。我是垃圾桶，任着她倾诉，身为同性，总有些共情。我不知道该怎样安慰她，我好像很明白的样子，站在男人的角度上说：“外边的那些女人，就是女人而已。”她听了这话，眼冒红气。这话说得听起来又含糊又抽象，但清楚它的人很清楚它。外边的里边的，乱哄哄，一方唱罢，一方唱，可怜的，可禁得起这番嘈杂与折腾？ 她说的故事一脱啰一脱啰的， 我边听边忘记着，人会有选择地去记忆。但有一句升华主题的话，我记得住住的。她问：“我和他没有如火如荼的爱情了，可他的作为还是叫我伤心欲绝，为什么呢？” “为什么呢？”我重复了一遍，这问题好像没有人深究过。夫和妻原本是两个人，两个曾经陌生的人，住在了同一个屋檐下，在一个锅里抡马勺，共同生儿育女，在一个空间里，吸收着对方吐出来的空气，你的肉里有了我的血，我的心脏里有你的跳动，有人抢了你去，不是抢我的肉、抽我的血、停了我的心跳吗？那得多疼多痛苦啊？我怎么能不去找她理论。能理论出里表来吗？清净的你进入到一团混乱中，污言秽语的，只是想阐明，这是我的，不容侵犯，我不是好欺负的。也只能如此了！ 今年夏天，又去早市买菜路过公园，赶巧又把菜放到那个长椅子上，又想到了这位女性，不知道她现在怎么样了。